Есть такие дороги - назад не ведут. — @дневники: асоциальная сеть

среда, 30 января 2013

11:52

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

А бывает так, что читаешь час, два, три, четыре, целый день, и так недели полторы подряд, а потом встаешь в туалет, к примеру, тело идет, а голова в неудоумении - чья это рука берется за ручку и открывает дверь? Чье это тело? Кто его так одел?
Пока доходишь до куда тебе надо, понемногу приходишь в себя. Переключаешься с режима "чтение" на стандартный. И все равно недоумеваешь - а точно ли это моя голова? А мои ли это ноги? А как я ими хожу? А что, если зеркало врет?

@темы: у меня ее лицо, ее имя.. никто не заметил подмены, удивительное - рядом!, человеческий идиотизм

URL

вторник, 29 января 2013

19:48

Я его слепила..

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Люди - не снеговики, чтобы лепить. Люди - не куклы, чтобы играть в переодевания.
Сколько ни работай скульптором, из человека А получится только человек А. Мягкие и даже резкие слова - не скальпель и не тесак.
В конечном итоге, это будет не любовь человека к человеку, а любовь Пигмалиона к собственному творению. К силам вложенным, к деньгам, ко времени, к знаниям.. Гордость. Удовлетворение. Сытая усталость. Это будет не любовь.
А где она, любовь?

Шустрая белка с распушенным рыжим хвостом, хоп, хоп по веткам, вроде вон она - смотри!, а вот уже и нет.

Каждый раз, когда меня берут за руку, я смотрю в небо. Ищу глазами комету, тянусь, чтобы ухватить ее за хвост.. А и не комета вовсе, а белка. Глазастая проворная белка с рыжим хвостом-ершиком, прыг-прыг по веткам, и нет ее.

Конечно же, это все Blanc&Jones, это они, вторую неделю растворяющие мои мысли и печали до достаточно жидкого и удобоваримого состояния..

@темы: байки и побаечки, ID, клятва неверности, Креатив, melancholy

URL

14:22

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

И бог с ним, с этим здравым смыслом.
Когда есть чувства, когда нет мыслей,
Когда внутри все бьется в такт,
Когда и слов уже - не нужно..
Когда ... когда.. когда..
Слова в стихи ложатся так послушно..
Когда касанием руки
Уносят мысли и тревоги суетного дня..
Когда вода вкусна и сны легки,
Как стрелы в сердце - письма и звонки,
Когда ты шепчешь - забери меня,
Когда в глазах молитва - я согласна..
Я пояса сплету и обвяжу шнуром атласным.

В горах накрыло все дороги, перевалы.
Здесь холодно. Тут выпал первый снег.
Мне кажется, мы где-то опоздали.
Ты так невовремя махнул рукой,
Зачем ты так сутулишь плечи..
За расставаньем снова будут встречи.
В конце дороги - вечность и покой.

@темы: рифма, Креатив, melancholy

URL

суббота, 26 января 2013

12:41

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

У нас нападало снега по пояс. Молдавская зима - и снега по пояс. Он начался вчера ночью и шел сильной метелью сутки.
Мы возвращались поздно вечером домой, а вокруг был белый ад. Я не знаю, с какого возраста я перестала считать это красивым. Опадающие листья - красиво, иней на траве и деревьях - красиво, приближающаяся гроза - красиво. А снега по колено - и тебе нужно по этому снегу в гости - это нифига не красиво, это снежный ад.
Это снежный плен - транспорт не ходит вообще никакой, тот, что ходит - до дома не едет, и ты бредешь, усталый путник, сгибаемый ветром, а снег снова и снова со страстью самоубийцы бросается тебе в лицо, рвется выцарапать глаза - только успевай моргать..
И дверь в подъезд замело..
И в трех ближайших аэропортах - коллапс, особенно в Одессе, Кишинев с задержками, но принимает, Киев держит оборону. И если бы у меня не звонили по этому поводу телефоны - я бы, наверное, прыгала и радовалась этому белому безмолвию. Если бы сегодня мне не надо было ехать за документами в соседнюю страну, я бы прилипла к окну и наблюдала бы. Если бы у меня в семье не было ни одного автомобилиста, я бы пошла гулять и кидаться снежками.

Я выросла и я больше не люблю зиму. Потому что я твердо знаю - самое белое и прекрасное послезавтра вкатается в лед, а потом превратится в грязную кашу, хлюпающую под ногами недели эдак полторы-две. Потому что мы юг, и у нас не бывает снега.

@темы: once upon in Tiraspol, байки и побаечки, Наблюдения

URL

среда, 23 января 2013

19:31

Овца, одетая по моде..

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Проходит понедельник, приходит среда, за ней - четверг, после - новый год, начало месяца, новая неделя, весна, лето, осень, первое декабря и день рождения. А жизнь, тем временем, проходит. Интересная и насыщенная, наполненная обещаниями будущего - больше гулять, сменить работу, поднять старые контакты, чаще звонить родителям, написать старому другу.. Пить витамины и пить меньше, бросить курить, ругаться, начать ухаживать за собой, выучить итальянский и прочесть много книг..
Наступает завтра, медленно превращаясь во вчера. А тот человек, которым ты себя видишь - идеальный, здоровый, молодой - он все не приходит.
Некое идеальное подобие тебя живет в будущем, и эта гонка похожа на убегание от тени - он всегда на шаг впереди - такой яркий, свежий, полный жизни, из мяса и костей, а ты, бледная тень, движешься вслед, всегда на шаг позади, неизменно приклеенный к нему и неспособный слиться с телом. Тень живет, когда есть источник света. Некто более успешный, умный, здоровый, читающий, мыслящий, делающий. Ты смотришь с пола, со стены - на него, такого великолепного, сияющего..

Даже у лампы на потолке у меня в кабинете есть тень. Но мы видим то, что мы хотим видеть.

Мы живем так, как нам удобно. Когда припрет по-настоящему, сразу находятся и средства, и время, и силы.

Если я одену платье, которое храню "до потеплеет", и выполню прочие обещания - я останусь такой же, какой я была в джинсах.
Я так хочу начать жить, а не закрывать глаза на сегодня, думая о завтра.. Я так хочу перестать откладывать.

@темы: вынос мозга состоялся, измышления на тему, самоедство, melancholy

URL

вторник, 22 января 2013

12:24

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Вчера Попугайский вконец одичал и пошел за холодильник, в обход бутылки, которая закрывала проход между ним и стеной. Зеленая скотина оказалась слишком жирна, чтобы выбраться вместе с моей рукой, и полчаса доводила нас до исступления, то принимаясь неистово чичикать, то общаться с телевизором, то внезапно и надолго замолкать. Мы сломали фонарик, едва не уронили холодильник, вытерли руками, коленками и волосами весь пол на кухне, кричали и ругались, психовали - я держу наклоненный холодильник, муж орудует подсветкой телефона и крепежом от пляжного зонта - ищет попугая, а попугая за холодильником нет! А Элвис молчит! Я, признаться, уже успела подумать - придавили птичку, или умер от инфаркта, заведем котейку. Ан нет, скотинка благополучно прочесала под окном вдоль стены и уселась в дальнем углу, молча взирая на наши страдания.
В клетке ему было немного и недолго стыдно, он молчал и не хохлился. А потом снова зачичикал.

Несмотря ни на что, жизнь продолжается.

@темы: домашний зоопарк, увеселения, гнездо

URL

пятница, 18 января 2013

18:46

Флешмоб

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Вы отмечаетесь в комментах, а я задаю вам самый животрепещущий, самый яркий и острый вопрос в отношении вас, который меня интересует. Вы отвечаете у себя откровенно, без утайки и тащите фмоб дальше по дайрам.

Вопрос мне от Зоряна твое детство было счастливым?

читать дальшеПожалуй, я охотно отвечу - да. У меня была полная семья, старшая сестра, бабушка с дедом, который безумно меня любил, "золотэньку", как я сейчас понимаю, меня вообще любили больше остальных племянников-внуков-детей - потому что младшая. Ненавистная Слободзея - небольшой поселковый городок рядом с моим городом - в нем было много хорошего, кроме огорода, где я работать терпеть не могла. Да и до сих пор не люблю копаться в земле, так прочно въелась эта ненависть - каникулы, лето, солнце жарит, все во дворе по морям разъехались, а мы на выходных катим в Слободзею собирать клубнику, или вишню, или помидоры.. А по приезду домой - разгружаем машину, тащим тяжеленные ведра - и мама встает за плиту, и начинается готовка, варка, закатка. Надо помогать - мыть, чистить, перебирать, вместо телевизора, вместо друзей и игр..
Была музыкальная школа и гимназия, о которых я тоже с возрастом думаю хорошо. Были дворовые подружки, были мультики, были куклы-игры-домики, халабуды, деревья, казаки-разбойники и стройка. Были хорошие книжки и сказки.
Был детский лагерь три или четыре лета - и я, девочка с дудочкой. Лагерь, который я тихо ненавидела первую неделю, отчаянно хотела домой вторую, да и к концу смены я не менее радостно паковала сумку, "смерть аэрофлоту", как говорил папа. Я домашняя, и меня тяготила общажная лагерная жизнь и отрыв от семьи. Хотя своего ребенка я бы отправила туда же, мотивируя словами моей мамы - в городе жарко, душно, везде асфальт раскален, а ты тут целый день на свежем воздухе.
Еще в детстве у меня была закадычная подруга Лена, с которой у нас было детективное агенство, я смутно помню, что мы там расследовали - вроде как отношения внутри класса, но мы регулярно изобретали шифры, писали этими шифрами письма друг другу, оставляли их в тайных местах.. У нас был штаб - куст самшита в центральном сквере, где дворники оставляли свои метлы. А мы там оставляли коробку с секретами. Еще у нас был день лучшего друга каждый месяц, вроде как 11 числа - между ее (9) и моим (13) днем рождения, мы дарили друг другу разную ерунду и самодельные открытки.

В моем детстве было достаточно комплексов, многие из которых я бережно несу по жизни. Наверное, стоит сказать одно - девяностые годы. Папа болел, работал сам на себя, и заработки были нерегулярными, мама - преподаватель в музыкальной школе - тянула всю семью, мы с сестрой - школьницы. Комплексы насчет внешности - потому что денег всегда было очень впритык, и в то время, когда девочек одевали как куколок, мне на сезон покупали пару самых необходимых обновок. И с тех пор я не люблю дарить и получать в подарок одежду, как-то напоминает так.
Наверное, и в одежде тоже дело - я была миленькой, но довольно застенчивой и не умела себя, что называется, поставить в обществе. У нас в классе были звезды, с которыми дружили все мальчики, были очень заучки, а были типа меня - ни то ни се, и объектом издевательств я не была, но и не блистала в лидерах. Это очень огорчало. Помгю - одни сапоги, после них - сразу туфли (осенние, закрытые, мама не хотела покупать лодочки - непрактично!), какие-то летние босоножки, шлепки, спортивная обувь. Мне это долго казалось нормой, и я до сих пор иногда себя корю, что четыре пары сапог - это как-то многовато..
Мне всегда хотелось быть объектом внимания - как всем, наверное, но я долгое время считала себя недостойной - я же не одеваюсь "круто", у меня нет крутых штук навроде плейера и прочего.. Лет до 13-14 на меня мальчики внимания не обращали, и это вообще трагедией века было - как так, неужели я останусь на всю жизнь одна? Так я постепенно перестала выходить во двор, влезла в книжки, начала стихи писать.. А через год я поняла, что парням интересны не только крутые шмотки, и когда я в девятом классе начала менять одного за другим одиннадцатиклассников, жизнь изменилась.

Я с такой добротой вспоминаю то, чем мы занимались с сестрой в детстве - в Слободзее - лепили из глины и обжигали кукольную посудку, рисовали гуашью на дощечках и дарили вместо открыток. Одно из самых крутых воспоминаний - жвачка "турбо" яблочная, которую сестра под большим секретом делила пополам за туалетом. И рогалики из школьной столовой, которые она приносила домой, и мы втихаря их ели вместо обеда. Как она заставляла меня есть борщ - потому что мама сказала накормить тебя борщом. Я едва ли год назад (в двадцать пять!!!) начала есть первое. Как мы с сестрой делили вещи - вернее, как я просила у нее, как таскала ее косметику.. Как я несколько лет каждую ночь молилась, чтобы сестра не искала маленькую красную линеечку - транспортир из польского пенала, которую я принесла в школу, и кто-то из одноклассников приделал ей ноги.
Я помню, как мама крутилась, чтобы нас кормить. Помню, каким праздником была папина зарплата - папа всегда чуть выпивал, шел сам, а чаще брал меня - и мы за доллары в магазине рядом с домом покупали всякие деликатесы - ветчину, сладкую воду тутти-фрутти, обязательно халву и мармелад - папа не любил измерять килограммами, показывал руками - вот столько - и смеялся, а продавец знал его и смеялся в ответ, ананасы консервированные, шоколадки, пряники с начинкой - все, что хотелось, но в чем мы постоянно себе отказывали. Мама сперва ругала его, а потом как-то успокаивалась, накрывала на стол, и мы все устраивали себе маленький праздник. Вспоминаю, и аж до слез.

У меня было хорошее детство. Я очень люблю в папе его спонтанность - летом жарко, мы на кухне что-то делаем дома, а он приезжает раньше обычного с работы, резко открывает дверь и говорит "собирайтесь! подкок!" (в смысле "подскок") - это значит, что мы сейчас едем на пляж. Мама жутко ругалась - бросать все и ехать? Он обижался. Но мы все равно ехали - синее покрывало, бутылка компота (все выпьете - едем домой!), яблоки, сырники с завтрака или печенье, помидоры и брынза, самое мое любимое лакомство. И на речку..

И еще по пятницам "поле чудес", я прихожу из музыкалки поздно - это значит, завтра никуда не надо, мама что-то готовит на кухне. Суббота, как говорила мама, женская работа. Мы с сестрой занимаемся уборкой, она ставит тесто. Вечером мы все моемся, у меня был байковый голубой халатик, я в нем после ванны сажусь ужинать - горячие пироги с горячим чаем. А еще, говорят, я в детстве была жуткая модница, где-то по телевизору увидела, как к приему пищи переодеваются, и каждый раз, когда звали обедать или ужинать - я гналась переодеваться в парадное, в чистое.

@темы: байки и побаечки, ID, дела семейные, Для памяти, Жизненное

URL

суббота, 12 января 2013

16:01

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Главный принцип жизни, который я усвоила на кухне, заключается в том, что бессмысленно ждать шедевра из плохих ингредиентов. Либо тебе изначально нужны превосходные составляющие, либо тебе придется очень и очень серьезно потрудиться.
Чудес не происходит. Что ты положишь в тесто, то ты увидишь в пироге.

@темы: Мысли вслух, Наблюдения

URL

пятница, 11 января 2013

23:34

Эй дырдырдэйра, после бала.

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

Тем временем, Новый Год все никак заканчиваться не собирается. И снова и снова протягивает свои праздничные части тела.
Елка стоит, сияет огнями, подарки с Рождества неразобранные на кухне в пакетах переезжают из одного угла в другой, посуда в сушке не расставлена по местам, ждет резкого хлопка дверцы, чтобы упасть и празднично разбиться, фейерверком разлетаясь по кухне.
Готовила ужин, обнаружила в холодильнике нетронутую упаковку болгарской брынзы, два лимона (прям слышу в ушах голос мужа "бери-бери еще, в коктейли кинем!"), двести грамм дорогого подплесневевшего сыра (сыры с нормальной плесенью мы съели в первую очередь), мясо домашнего копчения один кусок, и омайгадбл!!! - половину свиного рулета с курагой, на который я потратила половину тридцать первого декабря. Аккуратно упакован в пластик и пленку, лежит-дожидается, прямо на нетронутой упаковке лаваша, в ящике для овощей. О, это страшное место - ящик для овощей, там полгода развивалась цивилизация на помидорах и перце, пока под новый год я не устроила локальный апокалипсис.

Мне иногда кажется, что и наша цивилизация - всего лишь плесень на каком-то забытом продукте в углу верхней полки холодильника. :yogi:

Запасы сливочного масла - я собиралась печь. Два куска рождественского кекса (28/12 выпеченного) - это я в гости собиралась. Новогодние пакеты - это гости собирались ко мне. Много недопитого алкоголя, две бутылки шампанского - "ай не открывай, оставь на старый новый год!". Засохшие мандарины.

А вот если бы я не заболела, дома был бы порядок, и праздник бы так не затянулся!!! О как! :alles:

@темы: на злобу дня, удивительное - рядом!, гнездо, человеческий идиотизм

URL

четверг, 10 января 2013

23:41

Любовь как случайная смерть.

Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.

У мужа от бритья на лице мелкие шрамы, и чем старше он будет становиться, тем больше их будет, пока однажды его щеки не превратятся в один большой шрам.
У меня пиелонефрит, и в почках тоже образуются мелкие шрамы. Если это повторится снова и снова - однажды вместо почек у меня будет один большой шрам. И тогда я умру, наверное, потому что почки откажут.
А еще у меня хронический тонзиллит, это когда в горле много мелких шрамов. Я помню, первый раз я заболела ангиной, когда уехал Юрочка. Первый раз в жизни температура была выше 40.
У меня много разных мелких шрамов - порезы, царапины, ссадины, ушибы, ну как у всех - руки, ноги, лицо... У меня есть на лице шрам от царапины, которую я сама себе нацарапала месяца в три-четыре. И есть шрам на губе, когда в пять лет я взяла папину опасную бритву и решила сделать как папа.

Наверное, на сердце тоже бывают мелкие шрамы, и в душе бывают мелкие шрамы. Его режут, а оно зарастает, оно рвется и снова зарастает, оно бьется - и каждый раз, когда ты собираешь его заново - оно зарастает, появляются новые и новые мелкие шрамы. А однажды оно превратится в один большой шрам. Такой цельный кусок соединительной ткани, белесо-розоватый. И самая засада тут в том, что без почек жить нельзя, без печени нельзя, без горла, без желудка, без легких. А без сердца можно. И без души, наверное, тоже.

@темы: ID, Креатив, melancholy

URL

среда, 09 января 2013