Услышала вчера по радио хорошую фразу - "в искусстве уже было все, кроме тебя".
К слову про мой страх "все написано до меня", почему я забросила рассказы.
Ехала, катала в голове эту фразу так и сяк, и дома после ужина достала краски и нарисовала море.
Я так много себе запретила, защищая себя от разочарования не получить желаемого. Зацепилась за обрывок чужой жизни, где женщине ничего особо не нужно, не вдаваясь в подробности и причины, решила, что это чудесный и достойный пример. Так и надо.
Кому?