Цветной фонарь.
Есть вещи, которые хороши сами по себе, прекрасны, спрятанные где-то внутри.
Как красивый фонарик из витражного стекла, они издали светят, качаясь на ветру, подмигивают огоньком изнутри, и яркие блики света вокруг манят и притягивают. В этом есть какая-то тайна и волшебство.
Вдоль берега тянется длинный деревянный пирс, серые доски просолены морем и высушены ветром, они скрипят, когда идешь по ним к пляжу. Через каждые три метра на длинной балке висят фонари, старенькие, на длинных кованых цепях, они качаются и поскрипывают, тихо и жалобно. Им тоже не нравится шторм, сырой вечер в конце лета, унылый и однообразный пейзаж скалистого побережья.
Много лет назад, я тогда только-только начала ходить в школу, однажды ночью ураганом сорвало перекладину, светильники упали, и плафоны разбились. Утром их заменили на новенькие матовые, а смотритель маяка забрал один фонарь к себе, и из цветных осколков витража склеил новые боковинки. С тех пор в длинном ряду однообразных бледно-желтых пятен на пирсе подмигивает яркий огонек. Мигание света внутри фонарика всегда завораживало, и я никогда не могла понять, что же там внутри, за синими, зелеными, фиолетовыми и красными кусочками стеклянной мозаики.
Что-то живое, оно дышит и двигается, отзывается на голос и резкие порывы морского ветра...
В детстве я думала, что внутри сидит светлячок, и каждый вечер начинает светиться. В школе мне объяснили, что такое лампа накаливания, растолковали принцип действия, и всем классом мы ходили смотреть, как работает городское освещение. Нам показали провода, показали пульт управления, и темно-коричневую кнопку, которая зажигает волшебство на пирсе. Все оказалось очень просто, никто на самом деле не живет в моем фонаре, надо мной смеялся весь класс, учительница физики улыбнулась, как бы извиняясь за то, что разрушила мое чудо... В тот день я прибежала домой и весь вечер проплакала, даже гулять к морю не вышла, впервые за всю жизнь.
Сейчас, сидя в шезлонге, я смотрю на океан и с улыбкой вспоминаю тот день...
Позади на длинных цепочках висят граненые фонарики, все белые, один цветной. И пятна света на досках пирса такие же - белый, белый, белый, разноцветный, белый, белый... Собака прыгает в волнах и ловит собственный хвост, я дышу воздухом и смотрю на небо, далеко впереди над водой свергает и гремит, прибой накатывает холодной серой массой, надвигается шторм. Я оборачиваюсь и долго смотрю на цветной фонарик, в нем все так же, уже много лет мигает что-то теплое и живое. В длинном ряду одинаковостей одно яркое и волшебное, это так здорово - каждый вечер приходить на пляж, пока пес носится вдоль воды по узкой полоске песка, сидеть и разглядывать удивительные узоры цвета и тени на деревянных ступенях...
Ночью в городе был ураган, на море - сильный шторм. Утром, когда мы вышли гулять по пирсу, все фонарики лежали на досках, разбитые и жалкие. Я со слезами присела на корточки перед цветными осколками витража, грубо соединенными резиновым клеем. Муж подошел, поднял металлический корпус и повертел в руках.
- Ты знаешь, - задумчиво сказал он, - его еще можно склеить. Только ума не приложу, как он светить будет. Видишь? - Он перевернул фонарик дном ко мне. - Тут даже цоколя нет, лампочку вкрутить некуда.