А ведь однажды наступит день, когда меня не будет.
Мир останется - будет жить дальше, будет светить солнце и распадаться напополам какие-нибудть тории-палладии, будут цвести тополя, а меня в этом мире уже не будет. Вернее, я буду - как набор белков, а сознание исчезнет.
Это звучит дико и пугающе. Я постепенно выключусь, как будто внутри меня села батарея. И меня, как отработавший свое утюг, пустят в утиль, в вечный recycling. Лет через сто то место, где лежало мое бренное тело в деревянном ящике, возможно, распашут под засев, и из меня вырастет пшеница. Или сравняют, и построят новый жилой массив. По мне будут бегать дети, ругаться и заниматься сексом другие люди, из меня взойдет травка и красивые цветочки у подъезда. Умрут люди, которые меня помнили, и может быть - даже знали, мое имя исчезнет из архивов за давностью лет, может быть - кто-то из потомков достанет старый альбом с моей потемневшей фотографией, на которой едва-едва можно будет различить черты и цвета - будет внимательно вглядываться в лицо и искать сходство с собой.. Или не будет..
Надеюсь, мое тело догниет к тому моменту, когда из людей будут делать биотопливо.

Я не знаю, есть ли душа у тела, и меня, как тело, признаться, крайне мало волнует то, что с ней будет после того, как я выключусь, медленно, постепенно, как будто внутри села батарейка.
Я эгоистка и, признаться, меня слабо волнует, изобретут ли когда-нибудь потом средство от бессонницы, депрессии, рака и спида. Станет ли мир хуже или лучше после моей смерти. Заметит ли кто-то, что меня не стало.

Меня забавляет тот факт, что все, что мы едим, пьем и носим натурального - что не из нефти сделано и не в лаборатории - это все тоже когда-то было людьми. Хлеб, на который сегодня утром я положила кусок сыра, вырастили на полях, где когда-то умирали люди; молоко, которое я налила в кофе, дала корова, которая ела траву на пастбище, где когда-то очень давно стояла деревня; футболка и шорты, которые сейчас на мне - они сделаны из хлопка, который вырос, возможно, на месте какого-то кладбища.

Количество атомов во Вселенной конечно и ограничено. Забавно ощущать, что белки, которые строят твою руку, когда-то плавали в первичном океане, а потом были в динозавтрах, мамонте, Тутанкхамоне, Юлии Цезаре и Васе Пупкине из деревни Почучуево 14 века. Этот же углерод когда-то синтезировался из водорода на какой-то звезде, которая погасла "цифра с сотней нулей" лет назад. Звезда взорвалась, чтобы дать жизнь миллионам звезд и системам планет, где когда-то, возможно, появится разумная жизнь.
И она из таких планет тоже когда-то, через такую же страшную цифру лет, исчезнет в огне, разлетаясь на атомы по всей Вселенной, чтобы повторить закон мирового рисайклинга.

Как печаль на лице, как печать на плече,
Как "Прощай!" на песке прибрежном,
Как словесный поток, как железный цветок -
Запоздалый глоток надежды.
Корабли не нужны и уже сожжены
На глазах у волны безбрежной,
Но, как прежде, честны наши детские сны
И дыханье весны безгрешно.
Любопытный курьез: кто же станет всерьез
Защищать город грез от бури?
Но когда подойдут пять последних минут -
Вспомни грезы свои, дурень!
(с)

Наверное, в этом и есть смысл жизни. В том, чтобы осознавать мимолетность своего осознанного пребывания - и не тратить свою жизнь попусту на лишние разговоры и размышления. Жить так, как нравится, хочется и можется. Потому как в любой момент может наступить ... recycling.