Бросать на головы прохожих помидоры - путь к славе. Пусть и хлопотный, но скорый.
. ИЗГНАННИКИ

Облака парусами плывут

В алых волнах заката.

Далеко за морями приют,

Что потерян был нами когда-то.

Сто дорог ведут по волнам

К берегам незнакомым,

Но из них ни одна, ни одна

Не ведет к позабытому дому.

Нас оплачет чужой прибой

И следы наши смоет.

Потерявшим свой дом родной

На земле не найти покоя.

Нашей жизни не счесть века,

Нескончаемы воды,

И плывут, и плывут облака

В алых волнах восхода...