Мысль сидит, зреет во мне; как царь Кощей, я чахну над ее златом, смакую ее, разглядываю со всех сторон.
Я подбираю к ней слова и мысленно пишу текст этой мысли. В голове вообще удивительные вещи происходят. У меня там каждый день по нескольку раз взрывается и рождается вселенная.
А когда мысль созрела, ее выпускать - жаль. Я открываю новую запись, смотрю на пустоту, думаю.. и закрываю.
В последнее время я думаю, что если я откроюсь, все налетят и затрогают мою мысль руками, а она - бабочка. Все разойдутся с пыльцой на пальцах, а она останется лежать, тело и тонкий скелет от крыльев, и все, нет мысли, бабочка больше не взлетит.