Я возьму на руки не твоего сына,
И выгляну с ним из не твоего окна,
Мой сын очень любит музыку,
Увы, не твою. Ее он никогда не слышал,
И, наверное, не услышит.
Я перестала писать стихи,
И мне нечего прочесть моему мальчику.
Я покупаю ему разные книги,
Которые хотела прочесть сама.
Я застряла где-то в своих шестнадцати,
Сейчас осень, и я заканчиваю школу.
Или где-то в своих двадцати,
Сейчас осень, и я иду домой по парку.
Или тороплюсь на свидание,
Или жду звонка.. не твоего.
Так много сказано и много сделано,
Так много написано, но нечего,
Совершенно нечего прочесть моему мальчику.
Не твоему.
Я научилась понимать простые истины
Про хочешь быть счастливым - будь,
Про пироги по рецепту,
И что книги развивают речь и ум,
А красивые вещи развивают вкус.
Иногда мне хочется быть красивой вещью,
Я бы стояла полке, а ты бы стряхивал пыль.
В моей голове столько мусора,
Обрывков, отрывков и оттенков,
Мне интересно и страшно,
Вдруг у моего мальчика в голове так же?
Или там все просто и понятно,
И разложено, и все как положено -
Все как у его отца?
Я каждую осень жду тумана,
И каждый праздник жду сказки,
А теперь у меня есть мой мальчик,
И я буду рассказывать сказки ему.
Со мной все в порядке,
Все в совершенном и полном порядке,
Я взяла его на руки и подошла к окну,
К моему окну,
Которое могло быть твоим.