Холодно, холодно. Слезы наворачиваются.

Зачем я пишу? Все равно в стол. Детские мечты о карьере великой писательницы остались в тех самых розовых и наивных семнадцати. Чтобы однажды все это перечитать... где-то улыбнуться, где-то задуматься, что-то подправить, закрыть ворд и выключить компьютер.

достать из ящика старую пачку сигарет, выйти на улицу, сесть на качели, закурить, сделать пару затяжек, ругнуться, выкинуть... подтянуть ноги к груди, сидеть, прижимаясь лицом к холодной железячке, жалеть о чем-то...

ругать себя за слабость, мысленно перечеркивать передуманное и начинать забрасывать эгрегор положительными мыслями, убеждать себя в сотый раз, что эта (dammned!) жизнь прекрасна...

только зачем все это... не знаю.