Находясь в подвешенном состоянии, где-то посередине между за и против, между началом и концом, между правдой и выдумкой, между мечтой и реальностью - невольно ощущаешь себя куклой, марионеткой, а кукловод отпустил ниточки, дав отдых пальцам, он курит где-то неподалеку, а ты вынужден висеть по-привычке, безвольно опустив руки вдоль тела, и ждать, пока за тебя не решат, не сделают первый шаг, пока кто-то сверху не даст команды.
А тебе остается только время, ты будешь ждать...

Погас свет, замерли стрелки часов, из ладони медленно-медленно падают крупные бусины агатового ожерелья. Нитка лопнула. Всему когда-то приходит конец. Катятся по полу черные блестящие шарики, и звук от их падения отсчитывает оставшиеся секунды. Скоро рука опустеет.

Самое грустное - это смерть цветов. Медленная, молчаливая, в узком хрустальном гробу, которую мы называем вазой.

Разрушение, пепел, разочарование - необходимые составляющие новой жизни. Чтобы утром встало солнце, вечером должна прийти ночь. Чтобы принести радость в свою жизнь, нужно эту радость у кого-то забрать.

Если включить разум - будет больно другим. Если включить чувства - будет больно мне. А если выключить и то, и другое?