А нихрена в этом смысла нету.
Сижу, и хочется вот так придумать себе красивую сказку, какую-нибудь несбыточную мечту, нереальную любовь, и поверить в это все, и жить, храня в себе такой вот секрет - веру во что-то хорошее, доброе и небывалое.
А когда все пусто и глухо, темно, покрыто паутиной, и фантазия забилась в дальний уголок, и свечи плюются огнем и воском мне на руки, и зажигалки ломаются, и машины бьются у меня на глазах.

Включила любимую музыку, нарочно выбираю самые эмоциональные песни в надежде, что что-то проснется. В выматывающей гонке за материальными ценностями ты теряешь ценности духовные.
Хочется накрыться одеялом с головой, включить мысленный отсчет "красная семерка, оранжевая шестерка, желтая пятерка.." , и повторять про себя цифры, пока перед глазами не потемнеет, и не проступят очертания знакомой комнаты.. Сегодня утром с полчаса рисовала ее дверь. Оказалось, что двери нет. Я не могу туда привести никого. Я и сама заглядываю туда настолько редко, что почти забыла дорогу.

Это не депрессняк, это хуже. Это - состояние души.

А желание купить бутылку вина и как-то так в одиночку ее распить - это симптоматично, как думаете?
Сегодня опрокинула бокал красного вина на красную скатерть. Только постеленную. Здравствуй, скатерть! Утром посмотрю на результаты. Интересно, пятно останется?