Живешь в городе Тирасполе и пребываешь в полной уверенности, что это не твой город, а Лондон какой-то.
То дожди, то туман, то дождь и туман, а чаще - какая-то странная морось висит в воздухе, как будто на невидимую паутину надели бусины капель, и не падает..
Отчего кудрявятся волосы, портится замша на сапожках и сумке, общее состояние какой-то внутренней сырости, иногда кажется, что сама вот-вот начну покрываться слоем скользкой, неприятно пахнущей плесени...

Утром туман, днем туман, вечером туман. Была у меня идея написать рассказ о городе дождя, а потом прочла Стругацких - Гадкие лебеди, опять мою идею кто-то спер.

Туман целый день, и небо такое восхитительно серое, какое разнообразие чудно-радостных оттенков!
Утром просыпаешься и думаешь, а утро ли это.. Или день, или это уже вечер.. Одинаковое состояние - словно зависла в воздухе, вместе с этой моросью. Открываешь глаза, делаешь неуверенный шаг за двери.. А там - нитки обрываются, и ты падаешь - мордой в размокшую, серую, покрытую туманом реальность..
Где есть место черничному оттенку лака, бесконечным шарфам, неожиданно-острой боли в сердце и стойкому ощущению, что все, что вокруг - было так настолько давно, что уже никто не помнит, как оно началось.. А эти семь месяцев - они просто приснились, одной долгой туманной ночью где-то в конце ноября..

За окном ветер гонит облака - луна прячется в новых порциях грязной растянутой ваты, фонари чихают, их едва-едва видно, и даже если плотно опустить жалюзи, все равно кажется, что туман все глубже проникает внутрь тебя самой..


Сама офигела, третья запись - в одно и то же время - в 46 минут какого-то..