И, возможно, потом смысла в этом не будет,

Но пылает огонь и текут зеркала,

И на углях металл раскален добела.

Победителям слава! Их, подонков, не судят...

Пусть на лбах не у нас зеленеют венки,

Да, мы скажем спасибо, что не на могилах,

Но не каждый подняться с колен будет в силах

И не каждый, упав, не протянет руки.

Значит снова пойдем мы по пыли дорожной

Разделять мир железом на черное с белым,

Только грань так тонка, что становится серым

Все вокруг, и обман разглядеть невозможно.

Кто-то древний сказал: чтобы жить, нужно биться,

Нужно падать, но смерть принимать только стоя.

Слишком поздно мы поняли: это - пустое,

Меч в руках - не синоним понятия рыцарь.

И, скорее всего смысла в этом не будет,

Но металл одинаков в крови и клинке,

И в щите, что зажат в нашей левой руке.

А потом...Как пойдет. Пусть потомки рассудят. (14,07,05)